Smarriti nella pioggia digitale

Nel frastuono ininterrotto delle città, dove le finestre non si aprono più sull’aria ma sugli schermi, l’essere umano cerca ancora il silenzio. Ma il silenzio non è più di casa. Ogni superficie riflette informazioni, ogni passo è registrato, ogni pausa colmata da notifiche. Il tempo libero è diventato tempo occupato. E lo spazio pubblico, anziché un luogo di incontro, si dissolve in connessioni intangibili.

Abbiamo reso le città intelligenti, ma non più sapienti. Abbiamo costruito architetture che rispondono ai comandi, ma non ai bisogni più profondi. Nell’ansia di ottimizzare, abbiamo dimenticato il valore della lentezza, della contemplazione, della bellezza che non serve, ma salva.

Eppure, tra i dati e gli algoritmi, resta un desiderio: quello di appartenere. Di camminare in una città che sia madre, non solo macchina. Che sappia parlare con gli alberi, non solo con le reti. Che accolga il passo errante e il pensiero laterale. Una città dove l’umano non sia un’anomalia da correggere, ma la misura di tutte le cose.

Perché l’uomo moderno, nella sua intelligenza iperconnessa, non ha smesso di cercare. Ma spesso lo fa con passo goffo, fuori posto, in bilico su cornicioni che non gli appartengono.

Come un cammello in una grondaia.

Post scriptum

L’immagine finale non è mia. È un dono visionario di Franco Battiato, dal titolo di una sua canzone: “Come un cammello in una grondaia”.

Un verso che è metafora potente di inadeguatezza e dislocazione, e che mi ha accompagnato come un mantra silenzioso mentre scrivevo queste righe.

A lui, cercatore di senso nell’assurdo, questo pensiero è dedicato.